Elle rentrait seule de sa soirée. Seule, et tôt. Cendrillon n'avait pas eu la permission de minuit, en l'absence de son prince. [ En supposant que les princes existent encore. ] Du haut de ses dix-neuf ans et de ses expériences en la matière, elle affirmait ne plus y croire, feintant la désillusion. Pourtant, au fond d'elle, elle savait faire de n'importe quel connard un parfait prince charmant. Elle entretenait finalement très bien ses illusions.
Ainsi donc, elle était dans le métro. Elle pleurait, silencieusement. Les larmes coulaient sans s'arrêter, entraînant dans un flot salé les maux qui la tourmentaient. Elle s'était pourtant promis de ne plus pleurer pour un garçon. Elle avait déjà versé tant de larmes pour le précédent. Jusque là elle avait plutôt bien tenu sa promesse, ravalant son amertume lorsque celle-ci lui brûlait la gorge. Mais ce soir, il fallait que ça sorte. Que son corps extériorise ce que son c½ur s'essoufflait à étouffer.
Elle pleurait dans le métro, et les gens la dévisageaient, dans sa belle robe de soirée. Tout le monde l'avait complimentée. Tout le monde. Sauf lui. Ce n'était pas pour lui qu'elle s'était fait belle. Mais c'était en pensant à lui qu'elle s'était préparée. En enfilant ses bas, en serrant son bustier, en se maquillant, en choisissant ses chaussures, en ajustant sa coiffure. Comme s'il méritait tout ça. Comme s'il méritait toutes les attentions qu'elle lui portait. Toutes les pulsions qu'elle maîtrisait. Tous les mots doux qu'elle ravalait. Elle le détestait. Elle le détestait parce qu'elle s'attachait à lui, alors qu'il lui avait défendu. Et pourtant au fond d'elle elle ne lui en voulait pas. Comme toujours elle s'évertuait à lui trouver des excuses qu'il ne soupçonnait même pas. Il ne réalisait pas, c'est tout. Il ne réalisait pas tout le mal qu'il lui faisait, peut-être même malgré lui. Il ne réalisait pas que ses remarques cassantes cachaient une affection difficilement contrôlée. Il ne réalisait pas que son attitude assurée abritait un c½ur fragile récemment guéri de profondes blessures, qui lui avaient laissé des cicatrices durables.
Il lui avait pourtant affirmé qu'il ne voulait surtout pas qu'elle souffre. Comme il lui avait assuré qu'il serait là si elle avait besoin de quelqu'un. Mais quand elle avait dû affronter le décès d'un proche, quand elle avait soutenu son père qui s'était effondré dans ses bras, quand à son tour elle aurait voulu pleurer, aucune épaule n'avait été là pour la soutenir. [ ... ] S'il ne voulait pas la faire souffrir, à quoi pensait-il lorsqu'il faisait comme si de rien n'était, qu'il parlait de filles, qu'il se targuait de blagues vaseuses devant elle ? Elle, elle ne pouvait pas gérer cette situation avec autant de facilité. Parce qu'elle avait mal. Parce qu'il lui faisait du mal. Parce qu'elle était en mal de lui. Elle aurait tant voulu lui crier qu'elle s'attachait. Qu'elle lui en voulait de la laisser dans cet état après des mois de séduction presque acharnée. Qu'elle le détestait, qu'elle le détestait, qu'elle le détestait. Mais qu'elle n'envisageait pas d'arrêter tout ça, oh non, parce que cela engendrerait bien plus de mal encore. Elle aurait voulu lui courir après, quand il l'avait laissée prendre le métro. Tomber dans ses bras, pleurer, l'embrasser, ou même le frapper. Mais sortir de cette situation de non-dit, de trop –calme, qui la rendait folle. Encore une fois, la passion la consumait. Une passion moins intense que précédemment, mais tellement plus vicieuse.
Elle rentrerait seule ce soir-là. Elle se déshabillerait lentement, et se coucherait. Silencieusement. Et seule.
Ainsi donc, elle était dans le métro. Elle pleurait, silencieusement. Les larmes coulaient sans s'arrêter, entraînant dans un flot salé les maux qui la tourmentaient. Elle s'était pourtant promis de ne plus pleurer pour un garçon. Elle avait déjà versé tant de larmes pour le précédent. Jusque là elle avait plutôt bien tenu sa promesse, ravalant son amertume lorsque celle-ci lui brûlait la gorge. Mais ce soir, il fallait que ça sorte. Que son corps extériorise ce que son c½ur s'essoufflait à étouffer.
Elle pleurait dans le métro, et les gens la dévisageaient, dans sa belle robe de soirée. Tout le monde l'avait complimentée. Tout le monde. Sauf lui. Ce n'était pas pour lui qu'elle s'était fait belle. Mais c'était en pensant à lui qu'elle s'était préparée. En enfilant ses bas, en serrant son bustier, en se maquillant, en choisissant ses chaussures, en ajustant sa coiffure. Comme s'il méritait tout ça. Comme s'il méritait toutes les attentions qu'elle lui portait. Toutes les pulsions qu'elle maîtrisait. Tous les mots doux qu'elle ravalait. Elle le détestait. Elle le détestait parce qu'elle s'attachait à lui, alors qu'il lui avait défendu. Et pourtant au fond d'elle elle ne lui en voulait pas. Comme toujours elle s'évertuait à lui trouver des excuses qu'il ne soupçonnait même pas. Il ne réalisait pas, c'est tout. Il ne réalisait pas tout le mal qu'il lui faisait, peut-être même malgré lui. Il ne réalisait pas que ses remarques cassantes cachaient une affection difficilement contrôlée. Il ne réalisait pas que son attitude assurée abritait un c½ur fragile récemment guéri de profondes blessures, qui lui avaient laissé des cicatrices durables.
Il lui avait pourtant affirmé qu'il ne voulait surtout pas qu'elle souffre. Comme il lui avait assuré qu'il serait là si elle avait besoin de quelqu'un. Mais quand elle avait dû affronter le décès d'un proche, quand elle avait soutenu son père qui s'était effondré dans ses bras, quand à son tour elle aurait voulu pleurer, aucune épaule n'avait été là pour la soutenir. [ ... ] S'il ne voulait pas la faire souffrir, à quoi pensait-il lorsqu'il faisait comme si de rien n'était, qu'il parlait de filles, qu'il se targuait de blagues vaseuses devant elle ? Elle, elle ne pouvait pas gérer cette situation avec autant de facilité. Parce qu'elle avait mal. Parce qu'il lui faisait du mal. Parce qu'elle était en mal de lui. Elle aurait tant voulu lui crier qu'elle s'attachait. Qu'elle lui en voulait de la laisser dans cet état après des mois de séduction presque acharnée. Qu'elle le détestait, qu'elle le détestait, qu'elle le détestait. Mais qu'elle n'envisageait pas d'arrêter tout ça, oh non, parce que cela engendrerait bien plus de mal encore. Elle aurait voulu lui courir après, quand il l'avait laissée prendre le métro. Tomber dans ses bras, pleurer, l'embrasser, ou même le frapper. Mais sortir de cette situation de non-dit, de trop –calme, qui la rendait folle. Encore une fois, la passion la consumait. Une passion moins intense que précédemment, mais tellement plus vicieuse.
Elle rentrerait seule ce soir-là. Elle se déshabillerait lentement, et se coucherait. Silencieusement. Et seule.
